Я лежал на диване и смотрел в потолок. Хотелось туда плюнуть, но что-то меня сдерживало. Почему-то мне казалось, что мой плевок до потолка не долетит и вернётся обратно ко мне. Как бумеранг. Рядом на столе находились остатки вчерашнего пиршества – недопитая бутылка вина, несколько пустых тарелок и почти полная ваза с салатом. Салат был на вид очень даже ничего, и им можно было пообедать. Аппетита не было, но недопитая бутылка вина вселяла надежду. Над салатом нагло кружилась муха. Её надо бы отогнать...
